cosas

monedas que se caen de la cajita de bronce,
papelitos con lápiz con amor-dicen,
y libros sin leer, enchufes,
perfumes que se cuelan entre discos y hojas/

caos

Sólo se escucha el viento,
llevándose algo/
es como en la cima del volcán
cuando se nos llevaba algo
mientras creíamos seguir intactos

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contra las violentas certezas

sus pies de viajero surcan arenas movedizas: su tiempo contra la violencia del universo y sus caminos: amenazas a quien se acuesta con la demora; a quien entrega los días a la damita incierta, cada día más parecida al desierto por donde él anda de paso. La damita escucha su voz prometer siempre, aquieta el hambre de andar con las muelas al viento, y no puede con la amenaza del dolor: de saberse hecha y rehecha a cada paso por manos que no ve/ por ideas tan viejas como sus pasos o como sentarse a escuchar el tiempo/ manos de él y no/ dedos que le crecieron mañana uñas que escribirán dudas en la espalda de la damita más incierta ante sus ojos: un cielo que no aplasta, no corre, ni salva un cielo donde guarecerse de los finales felices que promete un futuro inapelable
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Ingratuidades

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