ella esta cantando dentro muy dentro
en lo profundo, donde ella es muchos colores
su voz, juego, infancia sin sueño por la tarde

toma mis dedos, vamos en fuga
sin destino posible, siento en el cuerpo
que flotaremos sin apuro
todo es aquí, somos un ahora infinito
/somos/
y con eso sobra

los brazos pesan, la cabeza se hunde
las piernas son un hueco
y el cuerpo se ha vuelto ya un pequeño ovillo
este cuarto, esa manta
desaparecen,
el retrato de otro tiempo se desdibuja
y sólo queda este presente que destila
el llanto, la ansiedad,
los deshace si respiro

si respiro sólo somos el viaje del aire
que cae muy hondo,
el pecho que va y viene, el vientre,
sin recuerdos, sin cicatrices,
un cuerpo que nace con cada suspiro

alguien nace cada vez que lo hacemos,
y no piensa, no sabe, del pasado, del futuro
y ser es ahora/ inmediatez/ ojos que miran
y preguntar es absurdo
como intentar comprender

estamos/ hay que pervivir la tristeza/
y juntar en los bolsillo la belleza gratuita

15 noches y un millón de años luz

sali como despertando la piel o huesos
el sol salpicaba al ver
cómo nos cubría la sábana de la noche
nadie dijo pie, deseo, corazón, dedos
nadie oyó irse a las sombras

supimos las noches del sueño
las de la espera y el disolverse en el otro

pero entre lo indescifrable estaba
el reflejo infinito/
el sentirse atado al río profundo
que no correrá nunca en las propias venas

salí sólo para saber que mi cuerpo seguía
aún entre las mortajas que olvidara la penumbra/

y era tan sólo un hombre despertando al amanecer
un hombre bello, soñoliento como el aire del verano,
alguien sin tiempo, un soplo de mar sin principio ni fin

el espacio que ahora deshabita tu cuerpo
quedó en el extremo de la cama
donde nadie se atreve a sentarse
hay también un vaso, una botella, que tu mano empuñó
y otra cosas: una hoja marchita en la cerradura,
una puerta que quién abrirá, una historia apenas contada,
un cuarto cerrado con un hombre esperando dentro...

...el tiempo, que ni a sus hijos perdona,
mastica tu risa mientras la rutina
que te quita el miedo
se bebe de un trago el deseo

no estás en esta oscuridad,
ni en mi viejo dolor,
en la calle sombría
hecha para amarte/
no esta tu piel de rosadas manos,
esos ojos levitando entre el presente
y la ausencia/

y aun así se pueden tantas cosas:
seguir caminando las mismas veredas,
respirar profundo el rocío en la noche,
saborear el mismo vino púrpura/
se puede abrazar y besar
hasta con pasión/

pero no es lo mismo

leve y dulce de la noche surge
con colores en sus dedos,
con más rostros de los que
cualquier madre puede alumbrar
trazando encuentros sobre maderas,
telas, papeles o afiches politicos,
inventa la belleza que cabe en un abrazo
la ternura y el pavor de lo que tiembla dentro/
el dolor en rojos, la tristeza azul y
amarillo el asombro


yo que, a penas,
alguna noche en soledad,
le escuché cantar el alma,
supe que él busca lo mismo/

lo que todos/
pero que en eso
no se anda con medias tintas:
va dejando cuerpo, pinceles,
y las postales futuras de los que se encontraron.

¿Por qué la insistencia de hablarle a quien no tendrá amor como respuesta?

ya sé que la hora se nos consume como el vino entre lo dicho,
y que está tarde para andar descubriendo los silencios/
ya sé, entre los buenos modales no estaba la risa que sale del cuerpo,
el cúmulo de insultos que nombra a cada puto recuerdo

ya sé, tus ojos se cierran/
también me cansa insistirle a las costumbres,
gritarle a mis padres el dolor del saqueo
llevar este hambre a cuestas y sin nombre

Pero ya basta nos dicen los pies,
las carrozas de oro y los zapatos rojos solo atan a la que hierve, r
ecluyen en las sombras esa artsita que todas arrullamos
la primera noche de nuestras vidas.

nahuel, un año más en la vida

como la primavera

sun sun dance

estoy enferma
enferma de cuerpo, de música
cuanto más miro, más escucho,
más me tironea el pecho a no estar quieta
no quiero olvidar esta sensación
no quiero perderme en los deberes
no voy a dejar este placer librado a los días

here comes the sun
I said It´s all right

"...en la profundidad, vuélvete un buzo"

sumergí todo sin saber si acabaría
allí donde la oscuridad es frío,
sal en los labios,
algas que amarran los tobillos
y no sueltan: la libertad se hace
lucha contra las propias ataduras
lo que fuimos entumece las rodillas

los ojos que ven al sol derramarse
saben que van mis dedos subiendo,
mi pelo que baila cuando un pez lo roza
despide a la que se queda,
otra damita que se cae del árbol,
otro corset que ya no usará
dibuja en su pecho el pasado.

Una voz dice: hay que tener ojos,
orejas de escuchar,
respirar quietamente en el fondo
y nadar despacio sin despertarla.

un hueco se hizo en la noche triste
un pequeño instante de juego
de cuerpos que bailan el azar
de amaneceres que caminan
hasta dar con unos ojos por primera vez

si me dan a elegir
me quedo con los mimos invisibles
con caricias al descuido
que apilará la piel/
me quedo en tu mano viendo unos pies
que dibujan mi fragilidad en las baldosas

Una tela negra puede ser: ¿el velo de una viuda? ¿un banderín que prohíba entrar al mar? ¿un volado al compás de las caderas? ¿una liga escondida en lo más alto de la pierna que se oculta? ¿un rectángulo atenuando el sol? ¿un almohadón mullido donde abandonarse? ¿un paraguas para caminar con otro?
Pero esa noche, la tela fue el límite entre la realidad, la música que no se detenía; y la locura, una ronda de brazos o abismo, un otro atando lo poco que quedaba de uno en la superficie.
Mientras ese sabor a mandarina viajaba hecho humo por la garganta ¿a dónde?/
mientras los labios morados no se ven y una rueda de dos que se hace corta/

...y así, volver al mundo con la sensación del tiempo suspendido en la lentitud de un abrazo.

despierta/
los verás suspendidos/
rehusando la gravedad/
quebrando cuerpo con cuerpo/
detrás se hace la noche/
la noche: oscura lentitud, son los otros, los miedos,
el arrabal de excusas, el recuerdo de los ruidos de otra ciudad/

como sus ropas que hablan con las figuras de la memoria
ellos dicen que el amor es dejarse caer,
confundirse las ropas, dibujar un nuevo género/
un amarillo oro luz feliz estallido dulce mirada/

despierta/ dormir es morir un poco -dice mi abuela/
ella que está cerca de la muerte y sabe/
que las noches del amor no vuelven con los años/

pero ellos no/
son inconscientes, atrevidos, insurrectos/
no saben del tiempo del dolor de la muerte/
se abrazan, se ciernen contra el otro
y en el beso –que aun no se dieron-
flotan, flotan, flotan.

las que no se venden
las que no se dicen
se gustan, sí, se sienten
las que no se piden
traficantes de la gratuidad
del amor que viene sin costos
esas tan simples que el tiempo
deshace sin consultarnos

No hay satisfacción en el afuera, sino en mi misma.
Buscar consuelo es emprender el naufragio. Además casi no sé nadar!

Los otros, lo otro, será una eventualidad, siempre. Aprender esa certidumbre para no seguir sufriendo, para alejar el cuerpo del dolor. Creerlo.

Primera verdad. La que nace de un borde de ojos hinchados,
de la extrañeza ante el mundo adulto,
de los delirios que trae la fiebre.

El viaje siempre ha sido sin nadie más, en la sala del aeropuerto
–todo muy blanco, iluminado- una larga fila de sillas metálicas
una sola ocupada, una gran mochila y el silencio.

tan lejos de tocarle los ojos
al sur de todo lo palpable
y con gricel en los oídos
como insistiendo que nunca debí pensar
jamás, jamás
perderme no debí
y aquí estoy,
escribiendo en el lugar más equivocado de todos:
no a tu lado, ni a tu tiempo.
Digo que las palabras me ataron,
a la lejitud de tu presente
y aunque quiera ser cuerpo
ando insomne en la sombra que repite
como una burla
tu ausencia

cosas

monedas que se caen de la cajita de bronce,
papelitos con lápiz con amor-dicen,
y libros sin leer, enchufes,
perfumes que se cuelan entre discos y hojas/

caos

Sólo se escucha el viento,
llevándose algo/
es como en la cima del volcán
cuando se nos llevaba algo
mientras creíamos seguir intactos

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la solución en el próximo post.

Ya sé lo que pasa

es que nadie me lee, ni siquiera cuando me leen. Falta de intentio diria Brentano.
Y yo
que estoy poseído
por la voluntad de ser
un horizonte
de sentido: Azul y de un ocre sutil.

retor sin ironía, ninguna ironía

es cierto! es cierto! cuando te pesca una retórica pomposa y vacía. Se te hace un mundo dejarla a un lado, porque al tiempo ya no dicen
-mira ese tipo, con su palabreo impreciso y pretencioso-
con el tiempo la gente se olvida del tipo y sólo repara en las palabras vacías, enormes y despanzurradas.

y te dicen ¿y por qué no sólo dices lo que sientes?
bellacos! si eso es lo estaba haciendo.

en otras noticias: me he vuelto productivo y vertiginosamente racional. Hasta me opuse firmemente a una guerra entre Venezuela, Ecuador y Colombia; estoy listo para tener nietos y doctorarme ¿no merezco felicitación abrazo y eones y eones de besos?