escribir

las pocas veces que trato de escribir, trato de

hacerlo recordando una imagen que aperece turbia

como un tatuaje marinero o quizá en el olor de un

perfume que después de los años se ha encanallado

en su frasco verde,
pero mi estulticia es tenaz
para las imágenes simples
y me supongo en un atelier de la preguerra embebido en mis pigmentos

con eructos de absenta y cebolla colorada,
en elrecodo de un río de la selva ahuyentando a los

comejenes de su nido y meditando sobre la incesante metáfora de la selva

me supongo caminando con pasos

pertinaces como la garúa en cualquier camino que

lleve a Buenos Aires, que es un nombre para llamar

a la nostalgia y alejarme de su abismo.

Cuando trato de escribir imagino
que ya lo he hecho
veo mis palabras tan exactas
como el pasado
y muevo el rostro con ingenuidad y fervor
no me detengo más tiempo
me voy a caminar.