Una mesa sola, su vajilla sucia, fuente intacta de frutas. Agua sin vasos. Bordado mantel con nombres raros, ventanal abierto de aire Y alas, y polvo deja hilos en vela derretida. Rapaces aves negras en festìn la mesa, esperando abierta. buitres bajo el techo, comen sus carnes. Ellos reúnen los sucios, desgajan las servilletas. Limpian... Seremos alimento sobre la mesa? Saciados de encuentros los huesos, un lienzo que cubre nuestros nombres, la mesa sus despojos, los buitres nuestros cuerpos en un amor que nos sació hasta morir. Felices pájaros se alimentan de sangre seca, En alas negras nos hemos convertido. Volemos.
Comentarios
Mi silencio, suyo, es otro nombre. Paisaje su cuarto, su cuerpo en donde ni mi sombra subyuga... tal vez porque mi sombra tambien ha huido a esconderse en un ricon... debajo de la mesa de la cocina... roida por el agua de un llanto que jamas llegará a escucharse.
Añoro ser eterea y pasearme por su cama, ser el beso del primer sueño.
Alguien puede encender la luz?
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ferchucho@gmail.com
Sírvase de cualquiera de ellas. (Ud. tb Princesa, si así lo desea)