por ser indecible no le encuentro título

cansada de entregar mi cuerpo a la rutina
de una prostituta inteligente y tierna
despierto del suicidio del deseo
viendo el rostro de mi sexo ahorcado
por un nudo perfecto que a los dieciocho
ultrajaba los sueños, y entonces,
dios era una estatuilla a la que mi abuela alabó
y todo era lejano en la habitación
que vi desde la ruta tantas veces
y a la que no volveré /porque ella está/
claro que está, pero envuelta en papel madera
con moho verdinegro, con las bolsas de coca
sobre la cama, con la luz encendida (como esa vez)/
y todo tan oscuro/ tan inexplicable que ya lo veo:
un cadáver con expresión de haber necesitado
romper, caerse, estarse fuera y, desde allí, verme:
soltar, nadar libre en este mar confuso
y encontrarte vendaval,
nieblas en que emergen dos manchas
y lo que el lenguaje no podrá decir
de esto porque sería condenarlo
lo que la palabra se pierde por no latir
o sea, denuncio la inutilidad verborrágica
y su lógica explicativa/
o sea, lo que quiero decir
empieza justo cuando acaba esta palabra