Princesa Dariak

Desde el bosque

Corria el diamantino rio a travès de la espesura, ...

En honor a Enrique

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Fuego

Amareto

Plumas

inexistencia

Sin titulo

Exordio

Ultimo

Si toda esta soledad hablara, escribiría mil poema...

Soles en negro.

Mar II

Luna Errante

¿por qué tantas palabras?

Entradas más populares de este blog

un regalo para mis amigos

Amigos míos cumplo un año más y les tengo tres regalos. Una canción "l'amitié", algo que dijo Vittorio Gassman y me ha hecho reír un buen rato: "El único error de Dios fue no haber dotado al hombre de dos vidas: una para ensayar y la otra para actuar". El regalo final que me servirá para despertar el día 12 con una gran sonrisa fue otra cosa que dijo Peter Ustinov: "El secreto de vivir y conservar el optimismo estriba en ser lo bastante tonto para creer que lo mejor está por venir" La Amistad Muchos de mis amigos han venido de las nubes, con el sol y la lluvia como simples equipajes. Hicieron la estación de las amistades verdaderas, la más bella estación de las cuatro de la tierra Ellos tienen esa dulzura de los más bellos paisajes y la fidelidad de las aves de viaje. En sus corazones esta grabado un infinito cariño aunque, alguna veces, en sus ojos, se desliza la tristeza Entonces, ellos vienen a refugiarse conmigo, y tú, también, tú vendrás Tú podrás
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Amareto

Una mesa sola, su vajilla sucia, fuente intacta de frutas. Agua sin vasos. Bordado mantel con nombres raros, ventanal abierto de aire Y alas, y polvo deja hilos en vela derretida. Rapaces aves negras en festìn la mesa, esperando abierta. buitres bajo el techo, comen sus carnes. Ellos reúnen los sucios, desgajan las servilletas. Limpian... Seremos alimento sobre la mesa? Saciados de encuentros los huesos, un lienzo que cubre nuestros nombres, la mesa sus despojos, los buitres nuestros cuerpos en un amor que nos sació hasta morir. Felices pájaros se alimentan de sangre seca, En alas negras nos hemos convertido. Volemos.
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Lola Thorne (poeta peruana perdida en san marcos)

Un olor cubre la ciudad en estos días/ y no es la harina de pescado/ llena los ojos de entusiasmos inéditos y da contra el sol como los colibríes se empecina en reclinar las horas hasta el momento de tu llegada/ es el aroma que devuelve en la vía/ también las historias que nos hicieron estas marcas/ lo que otros llaman memoria no es más que el tiempo de tu ausencia en este cuerpo /ocasionalmente/ mío (Lima, 1978)
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