¿por qué tantas palabras?

y esta es de las canciones que cantabamos junto a la torta con los muchachos del PC (¿cuál? el único, naturalmente):

y un día, a la mitad del espectáculo, mis osos y yo huiríamos al bosque para entregarnos a nuestro pelaje y a nuestro olfato, me verías entonces saltando en un río, curiosamente no el de Heráclito, con mis garras feroces. Como un oso nunca muere, eso creen ellos, podré dormir todas las noches sin necesidad de tomar Diazepán, ni leer a Camus. Tú me darás clavos de acero y yo los incrustaré en los árboles para que las cadenas de las motosierras se rompan. Nuestros osos, tú y yo celebraremos cada cadena rota con bailes de oso y miel en nuestro hocico. Hibernaremos juntos, en la misma caverna. Aunque esto sólo ocurra en las leyendas tibetanas. . quise ponerle de subtítulo "el origen de la familia", pero me pareció resuperdemasiado fome, así que el título queda ahí y el que leyó este comentario, pues debe quererme mucho, porque en realidad no dije nada.

"PUTO EL QUE LEE ESTO". Así comenzaba un texto de Fontanarrosa, intentando dar en algun lugar sentido de quien leyera esa línea. Recordé esa frase luego de encontrar más mensajes de "supuestos" lectores de nuestros textos que comentan los post como si estuvieran escritos por Princesa. Cuando alguien lee (pero en serio lee) esos comentarios advierte una especie de descuido o (simplemente) estrategia "marketinera" que no busca el placer en el texto, sino el retribuir un saludo para mantener al público que visita su blog. Por eso es -creo- que se les escapan algunos detalles... ...o tal vez lo que escriba cada uno de nosotros sea demasiado igual como para encontrar diferencias de estilo. Si es así será necesario buscar UNA frase en vez de TANTAS PALABRAS para sacudir a los lectores blogeriles de su adormecimiento "marketinero", para que vuelvan a ver algo más importante que la publicidad de nosotros mismos: Lo que podemos hacer con las palabras

si no vuelvo por mis borradores haz papel picado con ellos regalaselos a una cumpleañera... que se mezclen en su cabeza junto a los grititos y el soplón de velas... ya sin mí, sabrán ellos andar por la felicidad (de prestado)

sus pies de viajero surcan arenas movedizas: su tiempo contra la violencia del universo y sus caminos: amenazas a quien se acuesta con la demora; a quien entrega los días a la damita incierta, cada día más parecida al desierto por donde él anda de paso. La damita escucha su voz prometer siempre, aquieta el hambre de andar con las muelas al viento, y no puede con la amenaza del dolor: de saberse hecha y rehecha a cada paso por manos que no ve/ por ideas tan viejas como sus pasos o como sentarse a escuchar el tiempo/ manos de él y no/ dedos que le crecieron mañana uñas que escribirán dudas en la espalda de la damita más incierta ante sus ojos: un cielo que no aplasta, no corre, ni salva un cielo donde guarecerse de los finales felices que promete un futuro inapelable