¿por qué tantas palabras?

Esperando nacer...

2011-06-03T09:36:00.000-03:00

Un círculo: con sus giros, su hueco,
espacio de lo no nacido
del no tiempo
descanso
estuve tantos años
andando sobre un pie
lastimado y sin cicatriz
estuve ¿pasado perfecto simple?
desarmo ese pie/ que mira
al sano y lo imita/
así aprende
luego de saltar hacia ninguna parte/
de dejarme estar en las vértebras del otro/
luego de explorar los espacios
vuelvo al vientre/ descanso
recupero el aliento
y me rehago

un círculo: el tiempo que me contiene
y del que lentamente
saco un pie y, así todo cobra forma nueva.

Ahora desde fuera
celebro en una danza el nacimiento.
Despido a la máscara
que duerme en el hueco
A su rostro de pegote gris
Vuelvo a andar la tierra en dos pies,
uno, recién estrenado...

2011-05-11T21:39:00.000-03:00

2011-03-11T16:25:00.001-03:00

http://listen.grooveshark.com/s/Plegaria+Para+El+Alma+De+Layla/1S9Wvh?src=5
cerraré los ojos sobre tu espalda y luego,
porque habrá después, para que surga la nueva piel
que pueda abriganos, la que estrenaremos en las manos
trémulas también/
por qué dormir si nos recrearemos a cada instante
¿quién soy?, preguntarás
te estoy viendo por primera vez pero
podría decir que sos la mariposa,
que seguía el gato con su mirada,
la dalia anaranjada que interrumpe la ventana,
sos el camino en subida al borde del campo,
la noche anunciándose sin prisa en la sierra
tal vez, seas una música reinventándose en suaves dedos,
cada movimiento y la totalidad de lo respirado...
hay, un pandero haciendo chick chin chii chii
y una voz de otra parte/ de la niñez

sucede que es de noche y se borran los límites,
uno ya no recuerda dónde acaba, cuál
es su origen
y es bello confundirse,
disolverse entre lo real,
estar
estando

el viaje: jugando con tichi y osho

2011-03-11T16:12:00.000-03:00

ven, ven, seas quien seas:
vagabundo, adorador, amante del aprendizaje...
no importa
la nuestra no es una caravana de desesperación
ven aunque hayas roto tu voto mil veces
ven, ven, una vez más, ven

no te tomes nada con seriedad...
puedes pasar por la noche oscura cantando una canción y bailando
haz de todo este viaje, una hermosa cuestión de risa

Abrir el sueño

2011-02-17T17:03:00.000-03:00

Confiar. No en el soñador, sino en el sueño.

Lanzarlo fuera de sí, dejar que se haga.

Los sueños:

el viaje/

la vida en común unidad/

el contacto con la tierra/

la poesíamor en cada acto/

2011-02-07T18:44:00.000-03:00

¿cómo pudo la noche llenarse de estrellas que tocaban nuestras cabezas
y, allá, en el filo de la montaña,
encenderse iluminando el desierto,
el cañón, nuestros labios?
¿cómo fue el silencio un terciopelo que acariciaste,
hundiendo tus dedos en él hasta tomar mi cintura?
¿dónde dejamos el horizonte para volvernos arena, nochedad, embrujo?

las dos hermanas lo sabían, por eso nos buscaron en la madrugada...
mientras, nos disolvíamos entre gemidos invisibles y la tibieza de una luna ausente.

Fiesta de la lectura - Caminante del Cielo Cristal

2010-11-29T22:33:00.001-03:00

I
La poesía es unidad.
Nos arranca del palacio del arte,
para llevarnos a nuestro verdadero hogar.

Partir de la experiencia del ser
para transmutar en testigo del ser.

alejarse     perderse    quitarse de en medio

Habitar el peligroso camino que traspasa la soledad.

Recobrar, la última, la identidad inamovible e infinita
del fondo que somos

la poesía vibra, dibuja en el lago del silencio
círculos que se expanden hasta tocarte.

es un sabor, un solo sabor que perdura y regresa
                                sin querer

                      II

En las antípodas del poema habita la separación,
los criterios de análisis de la realidad,
como capas divisorias etiquetadas con "ideologías duales".

El poema vibra en lo ilimitado
yo soy vos / soy este trazo / el suelo
soy todos los tiempos y todos los espacios
un pequeño aleph / espejo del cosmos

No puedo elegir ni amar ni odiar/
estuve en ambos lados y todos
los sueños horadan mi cuerpo

Habito el poema que es lo más próximo
a lo sin nombre,
al límite entre la palabra y la no palabra/
la paradoja de un cuenco silencioso
que abraza a todo el universo.

2010-04-04T13:36:00.004-03:00

Hoy nos escondimos de Babel,
desafiamos la historia que recuerda
lo que no fue
Hoy fuimos noche que vaga en lo oculto/
intuición que nos reunió/
oscuridad pariendo luz/
Fuimos recuerdo, cicatriz y perdón
una noche fundamental
tierra fuimos/ navegando vulnerables
entre nuestros miedos:
las islas donde no haríamos pie/
al dar a tiempo en el centro del otro
dimos muerte a lo muerto/
y con la piel de manos trémulas
intrépidos/ fuimos una chispa
alimentando el fuego universal

2009-08-08T22:00:00.003-03:00

ella esta cantando dentro muy dentro
en lo profundo, donde ella es muchos colores
su voz, juego, infancia sin sueño por la tarde

toma mis dedos, vamos en fuga
sin destino posible, siento en el cuerpo
que flotaremos sin apuro
todo es aquí, somos un ahora infinito
/somos/
y con eso sobra

2009-06-29T21:44:00.005-03:00

los brazos pesan, la cabeza se hunde
las piernas son un hueco
y el cuerpo se ha vuelto ya un pequeño ovillo
este cuarto, esa manta
desaparecen,
el retrato de otro tiempo se desdibuja
y sólo queda este presente que destila
el llanto, la ansiedad,
los deshace si respiro

si respiro sólo somos el viaje del aire
que cae muy hondo,
el pecho que va y viene, el vientre,
sin recuerdos, sin cicatrices,
un cuerpo que nace con cada suspiro

alguien nace cada vez que lo hacemos,
y no piensa, no sabe, del pasado, del futuro
y ser es ahora/ inmediatez/ ojos que miran
y preguntar es absurdo
como intentar comprender

estamos/ hay que pervivir la tristeza/
y juntar en los bolsillo la belleza gratuita

15 noches y un millón de años luz

2009-06-23T19:51:00.003-03:00

sali como despertando la piel o huesos
el sol salpicaba al ver
cómo nos cubría la sábana de la noche
nadie dijo pie, deseo, corazón, dedos
nadie oyó irse a las sombras

supimos las noches del sueño
las de la espera y el disolverse en el otro

pero entre lo indescifrable estaba
el reflejo infinito/
el sentirse atado al río profundo
que no correrá nunca en las propias venas

salí sólo para saber que mi cuerpo seguía
aún entre las mortajas que olvidara la penumbra/

y era tan sólo un hombre despertando al amanecer
un hombre bello, soñoliento como el aire del verano,
alguien sin tiempo, un soplo de mar sin principio ni fin

2009-04-18T18:51:00.003-03:00

el espacio que ahora deshabita tu cuerpo
quedó en el extremo de la cama
donde nadie se atreve a sentarse
hay también un vaso, una botella, que tu mano empuñó
y otra cosas: una hoja marchita en la cerradura,
una puerta que quién abrirá, una historia apenas contada,
un cuarto cerrado con un hombre esperando dentro...

...el tiempo, que ni a sus hijos perdona,
mastica tu risa mientras la rutina
que te quita el miedo
se bebe de un trago el deseo

2009-03-29T22:15:00.005-03:00

no estás en esta oscuridad,
ni en mi viejo dolor,
en la calle sombría
hecha para amarte/
no esta tu piel de rosadas manos,
esos ojos levitando entre el presente
y la ausencia/

y aun así se pueden tantas cosas:
seguir caminando las mismas veredas,
respirar profundo el rocío en la noche,
saborear el mismo vino púrpura/
se puede abrazar y besar
hasta con pasión/

pero no es lo mismo

2009-03-20T22:53:00.006-03:00

leve y dulce de la noche surge
con colores en sus dedos,
con más rostros de los que
cualquier madre puede alumbrar
trazando encuentros sobre maderas,
telas, papeles o afiches politicos,
inventa la belleza que cabe en un abrazo
la ternura y el pavor de lo que tiembla dentro/
el dolor en rojos, la tristeza azul y
amarillo el asombro

yo que, a penas,
alguna noche en soledad,
le escuché cantar el alma,
supe que él busca lo mismo/

lo que todos/
pero que en eso
no se anda con medias tintas:
va dejando cuerpo, pinceles,
y las postales futuras de los que se encontraron.

2009-03-12T20:33:00.000-02:00

¿Por qué la insistencia de hablarle a quien no tendrá amor como respuesta?

2009-01-09T01:22:00.005-02:00

ya sé que la hora se nos consume como el vino entre lo dicho,
y que está tarde para andar descubriendo los silencios/
ya sé, entre los buenos modales no estaba la risa que sale del cuerpo,
el cúmulo de insultos que nombra a cada puto recuerdo

ya sé, tus ojos se cierran/
también me cansa insistirle a las costumbres,
gritarle a mis padres el dolor del saqueo
llevar este hambre a cuestas y sin nombre

Pero ya basta nos dicen los pies,
las carrozas de oro y los zapatos rojos solo atan a la que hierve, r
ecluyen en las sombras esa artsita que todas arrullamos
la primera noche de nuestras vidas.

nahuel, un año más en la vida

2008-11-19T13:14:00.002-02:00

como la primavera

sun sun dance

2008-11-08T14:10:00.001-02:00

estoy enferma
enferma de cuerpo, de música
cuanto más miro, más escucho,
más me tironea el pecho a no estar quieta
no quiero olvidar esta sensación
no quiero perderme en los deberes
no voy a dejar este placer librado a los días

here comes the sun
I said It´s all right

"...en la profundidad, vuélvete un buzo"

2008-11-04T22:12:00.005-02:00

sumergí todo sin saber si acabaría
allí donde la oscuridad es frío,
sal en los labios,
algas que amarran los tobillos
y no sueltan: la libertad se hace
lucha contra las propias ataduras
lo que fuimos entumece las rodillas

los ojos que ven al sol derramarse
saben que van mis dedos subiendo,
mi pelo que baila cuando un pez lo roza
despide a la que se queda,
otra damita que se cae del árbol,
otro corset que ya no usará
dibuja en su pecho el pasado.

Una voz dice: hay que tener ojos,
orejas de escuchar,
respirar quietamente en el fondo
y nadar despacio sin despertarla.

2008-10-09T18:33:00.002-03:00

un hueco se hizo en la noche triste
un pequeño instante de juego
de cuerpos que bailan el azar
de amaneceres que caminan
hasta dar con unos ojos por primera vez

si me dan a elegir
me quedo con los mimos invisibles
con caricias al descuido
que apilará la piel/
me quedo en tu mano viendo unos pies
que dibujan mi fragilidad en las baldosas

2008-09-29T22:31:00.003-03:00

Una tela negra puede ser: ¿el velo de una viuda? ¿un banderín que prohíba entrar al mar? ¿un volado al compás de las caderas? ¿una liga escondida en lo más alto de la pierna que se oculta? ¿un rectángulo atenuando el sol? ¿un almohadón mullido donde abandonarse? ¿un paraguas para caminar con otro?
Pero esa noche, la tela fue el límite entre la realidad, la música que no se detenía; y la locura, una ronda de brazos o abismo, un otro atando lo poco que quedaba de uno en la superficie.
Mientras ese sabor a mandarina viajaba hecho humo por la garganta ¿a dónde?/
mientras los labios morados no se ven y una rueda de dos que se hace corta/

...y así, volver al mundo con la sensación del tiempo suspendido en la lentitud de un abrazo.

2008-09-14T11:54:00.002-03:00

despierta/
los verás suspendidos/
rehusando la gravedad/
quebrando cuerpo con cuerpo/
detrás se hace la noche/
la noche: oscura lentitud, son los otros, los miedos,
el arrabal de excusas, el recuerdo de los ruidos de otra ciudad/

como sus ropas que hablan con las figuras de la memoria
ellos dicen que el amor es dejarse caer,
confundirse las ropas, dibujar un nuevo género/
un amarillo oro luz feliz estallido dulce mirada/

despierta/ dormir es morir un poco -dice mi abuela/
ella que está cerca de la muerte y sabe/
que las noches del amor no vuelven con los años/

pero ellos no/
son inconscientes, atrevidos, insurrectos/
no saben del tiempo del dolor de la muerte/
se abrazan, se ciernen contra el otro
y en el beso –que aun no se dieron-
flotan, flotan, flotan.

2008-09-11T21:55:00.002-03:00

las que no se venden
las que no se dicen
se gustan, sí, se sienten
las que no se piden
traficantes de la gratuidad
del amor que viene sin costos
esas tan simples que el tiempo
deshace sin consultarnos

2008-07-20T16:00:00.001-03:00

No hay satisfacción en el afuera, sino en mi misma.
Buscar consuelo es emprender el naufragio. Además casi no sé nadar!

Los otros, lo otro, será una eventualidad, siempre. Aprender esa certidumbre para no seguir sufriendo, para alejar el cuerpo del dolor. Creerlo.

Primera verdad. La que nace de un borde de ojos hinchados,
de la extrañeza ante el mundo adulto,
de los delirios que trae la fiebre.

El viaje siempre ha sido sin nadie más, en la sala del aeropuerto
–todo muy blanco, iluminado- una larga fila de sillas metálicas
una sola ocupada, una gran mochila y el silencio.

2008-05-01T20:49:00.002-03:00

tan lejos de tocarle los ojos
al sur de todo lo palpable
y con gricel en los oídos
como insistiendo que nunca debí pensar
jamás, jamás
perderme no debí
y aquí estoy,
escribiendo en el lugar más equivocado de todos:
no a tu lado, ni a tu tiempo.
Digo que las palabras me ataron,
a la lejitud de tu presente
y aunque quiera ser cuerpo
ando insomne en la sombra que repite
como una burla
tu ausencia

2008-03-15T15:20:00.002-02:00

cosas

monedas que se caen de la cajita de bronce,
papelitos con lápiz con amor-dicen,
y libros sin leer, enchufes,
perfumes que se cuelan entre discos y hojas/

caos

Sólo se escucha el viento,
llevándose algo/
es como en la cima del volcán
cuando se nos llevaba algo
mientras creíamos seguir intactos

Cábala limensis

2008-03-08T17:21:00.004-02:00

Descubre la verdad

Y también descubre el truco, de hacerlo te harás acreedor, además de la iluminación, a un curso completo de cábala limensis.

la solución en el próximo post.

Ya sé lo que pasa

2008-03-08T01:06:00.007-02:00

es que nadie me lee, ni siquiera cuando me leen. Falta de intentio diria Brentano.
Y yo
que estoy poseído
por la voluntad de ser
un horizonte
de sentido: Azul y de un ocre sutil.

retor sin ironía, ninguna ironía

2008-03-08T00:50:00.005-02:00

es cierto! es cierto! cuando te pesca una retórica pomposa y vacía. Se te hace un mundo dejarla a un lado, porque al tiempo ya no dicen
-mira ese tipo, con su palabreo impreciso y pretencioso-
con el tiempo la gente se olvida del tipo y sólo repara en las palabras vacías, enormes y despanzurradas.

y te dicen ¿y por qué no sólo dices lo que sientes?
bellacos! si eso es lo estaba haciendo.

en otras noticias: me he vuelto productivo y vertiginosamente racional. Hasta me opuse firmemente a una guerra entre Venezuela, Ecuador y Colombia; estoy listo para tener nietos y doctorarme ¿no merezco felicitación abrazo y eones y eones de besos?

El problema es...

2008-03-08T00:35:00.002-02:00

solía empezar así mis oraciones. Pero con el tiempo, al igual que los manubrios o las gomas, termina uno por desgastarse y dejar las más caras frases en el fondo de la garganta. Allí, o se convierten en conceptos o en sarro, como sea en halitosis. Me leo hasta el punto que acaba de cerrar la anterior oración y me parece que no he cambiado nada. Sin embargo, es incurrir en esperanza. Las palabras siempre dicen mucho menos de lo que realmente le pasa a uno. por ejemplo, yo...

toc ! toc !

2008-03-08T00:17:00.003-02:00

¿hay alguien aquí?

sí, un vaso y dentro de él agua

tedium

2007-12-10T22:44:00.000-03:00

la puntualidad en que llega la palabra
y el beso con decoro y en privado
la pregunta insistente por el descanso
(planificado de antemano)
el pacto entre lo que no/
eso que sentí imprevisible
lo que prefiero al azar/
Digo:
si el nogal diera peras
moriría de tristeza

¡Feliz cumpleaños, Nahuel!

2007-11-19T22:30:00.000-03:00

Arrullo
El sueño que aletea sobre los párpados del niño: -¿Quién me dirá de dónde vino?-Yo. Me cuentan, me han contado, que el sueño vive en la lejanía, en la aldea azul de las hadas: allí; a la sombra de la floresta que alumbran las luciérnagas con su tierno relámpago diminuto, se inclinan dos flores encantadas, parecidas a los ojos del niño, entre su aroma. Y es de allá de donde viene el sueño a cerrar con su beso los párpados del niño. La sonrisa que aletea, como un tenue centelleo, sobre los labios del niño cuando duerme: -¿Quién me dirá en dónde nació? -Yo. Me cuentan, me contaron, que la mano de la luna nueva, rozó el borde de una nube de otoño y allí, soñada por la mañana húmeda de rocío, una sonrisa nació: la sonrisa que, parecida al brillo de una lámpara bajo el agua, palpita en los labios del niño cuando duerme. ¿Y esa tibia frescura que en la piel del niño recuerda, a un tiempo, al trigo ya la rosa, antesen dónde se escondía? -Envolvía en un silencioso y amoroso misterio el corazón de la madrecuando era una doncella con el corazón lleno de sueños y de música: esa frescura que se extiende por el cuerpo del niño como una débil onda tibia.

Rabindranath Tagore

2007-11-12T22:35:00.000-03:00

no inundes más el cuarto con
tu silueta de grito sostenido
la madrugada le da cuerpo al miedo:
despertar es recordar, y verte ahí
en medio de la densidad lejana
observando con maldad mi pijana negro
que no guarda sensualidad,
que es seda de muerte
dagas negras en los pechos,
que cortan apenas el aire,
los ojos cerrados, apretados los dientes,
y el día dormido,
se resiste a clarear

2007-10-26T21:27:00.000-03:00

y si acaso quedara silenciosa la soledad
ausente lloviendo,
podría compararla con el desasosiego
o aquella sala de aeropuerto
Errante y descalzo /el presente
se enreda /el deseo
y los álamos baten el tiempo
los caminos/
alguien lejano escruta la noche

2007-10-19T14:58:00.000-03:00

diluvio.
la capa roja iluminando
las baldosas flojas que salpican.
sentí el peso de los jeans chorreando
desde la rodilla hasta los pies.
sentí a la adolescente en el aguacero
con una tela a medio pintar en la mochila
con un mensaje de amor en el bolsillo húmedo
y con un viernes por delante

duendes

2007-09-27T00:49:00.000-03:00

¿Lo que vi detrás de la cortina?
Nada,
caos y la memoria del caos
tumbándose en la poltrona.
Es eso lo que pervive en mi sangre
el ínfimo temor
del estallido
y la certeza de mi cólera:
no hay razones, ni discursos,
solo trapos de colores
meciéndose
suavemente
secándose
arriba,
en el techo

2007-09-25T18:05:00.000-03:00

el hombre que se inventa
el que pudo olvidar su música
y trastocó la soledad taciturna
por noches socialmente válidas

ocultó en la claridad de los ojos
el ocio/ la locura
las transas de los jueves
y puso en su boca
palabritas sustentables
para temor/pavor de la belleza

hizo oídos ciegos a la
poesía/ ojos sordos de niebla crecidos
en la sombra de los discursos
pudo volver certeza el tiempo
pero dio en la profusa tierramaga
en el alba muda de su cuerpo
y no nene, no se puede/ contra
las yemas que te escarban
las razones en los estantes
y arrancan/ desparraman los
pedazos como si explotara
la piñata que vos tambien
/nene/
llevás dentro

perpetuo socorro

2007-09-20T00:56:00.000-03:00

no hay tal luz que ilumine mi espíritu y cambie mi destino, no existe el resplandor que perfile los bordes y logre concederme el entendimiento de lo que me rodea, no está el fuego que troque mis derrotas en relato...

la vida es la energia

y yo soy el filamento que se enciende y se apaga a su paso

como las luces de los aviones

como un faro frente al mar silencioso.

escribir

2007-09-18T22:52:00.000-03:00

las pocas veces que trato de escribir, trato de

hacerlo recordando una imagen que aperece turbia

como un tatuaje marinero o quizá en el olor de un

perfume que después de los años se ha encanallado

en su frasco verde,
pero mi estulticia es tenaz
para las imágenes simples
y me supongo en un atelier de la preguerra embebido en mis pigmentos

con eructos de absenta y cebolla colorada,
en elrecodo de un río de la selva ahuyentando a los

comejenes de su nido y meditando sobre la incesante metáfora de la selva

me supongo caminando con pasos

pertinaces como la garúa en cualquier camino que

lleve a Buenos Aires, que es un nombre para llamar

a la nostalgia y alejarme de su abismo.

Cuando trato de escribir imagino
que ya lo he hecho
veo mis palabras tan exactas
como el pasado
y muevo el rostro con ingenuidad y fervor
no me detengo más tiempo
me voy a caminar.

Babel

2007-09-18T17:17:00.000-03:00

Dacord acor pavuar senyu le pliu,
ven, di mi dondi qui está vu
Qui yo mi di dond sé tu?
Ven tu cor et di tu mar
Lleva la triste lengua, lleva
Mar qui me heichizó
Pirdiu ti neim, ti voz e qui?
O corpo oscuro sordo rodó
Poco mondu absurdo sin ti rrostro/
Di mar, di dond qiebri mi sol
Eum vida qui cubija um curazoum
Qui monstro escond
Le frappe avec la triste soledad
Savoir qu’il ne pas nium cité
Nium habit pas nium mundi
Il’y a esfer volatíl
Il’y a tegr infite
Pas n’il’y a mon coeur
N’il’y a golpecitos insinuantes/
latir de hormiguitas en la tegr

Je n'ai pas trouvé ton amour
ni dans les litiges de la nuit
je continuerai à nager sans sens,
peut-être autre il est notre temps,
…peut-être

mi domingo de tedio

2007-09-16T16:30:00.000-03:00

Esta supuesto que yo ya sé algo de filosofía y, por lo tanto, ya me he curado del asombro. Pero el asombro me sigue despertando en las mañanas y no me deja dormir en las noches. Mi terapia contra el asombro parece ser un rotundo fracaso. La próxima vez lo intentaré con el cine. Ése sí tritura el asombro y lo convierte en imágenes, movimiento y coca cola.

2007-08-13T22:41:00.000-03:00

Que al mediodía no viste al niño
Y acaso eso fue el miedo?
Acaso las ganas insoportables de llorar,
y no correr con el viento helado
contra la garganta apretada?
Ya ves que el sueño se rompe
cuando el sol nos quema y
los años caen todos al mismo tiempo
en el lugar donde esperabas sentada
lo de cada día/
de pronto frágil, aturdida como si el mundo/ esta calle/
fuera un cuarto cerrado por un tipo perverso/
un aprendiz de Sade/ un loco que
se juega a los dados la alegría ajena

un montón de imágenes sin palabras
hacen denso el aire donde tu corazón
en añicos se rehace, se/te busca
paralizado ante el hueco/lo que no sabe cómo
lo que golpea en gestos que inventa el amor

2007-08-02T22:27:00.000-03:00

dan con un gozo en pleno sorbo
del cuerpo ¿del morbo?/
ven sus ojos rojos/ el lecho
roto y sus dedos llenos
del gesto en que retumban
los poros, los pechos,
el rostro en medio del beso/

Lo palpable rehuye
y, ténue, palpita lejos
transita el olvido
se burla de ellos

¿y cómo los cuerpos
dejan de ser mediodía,
y los amarillos de su cuarto
ya no iluminan la noche?

cuando aprenda a narrar...

2007-07-16T21:34:00.000-03:00

El barrio era frío cuando cruzaron las vías, y varias cuadras después, hasta que entraron al museo. Tarde. Tuvieron que trepar rápido las escaleras para no ser vistos por el cuidador. En la primera sala: el silencio, la madera de oriente, el olor a sándalo en el vientre antiguo. La música tenue, venía de otra parte. Las escenas trágicas crecían, se multiplicaban sobre la madera, sobre los jarrones, en los relojes. Las flores nacían en el agua, las orquídeas se desparramaban por el piso, en las repisas, entre las piedras. Mientras él hablaba, atravesaron la puerta que daba a la sala de la terraza. Ahí estaba ella: con sus ojos agrietados, sus pequeños rodetes a cada lado, llorando sobre el erial las piedras del color de su tristeza.
¿Cómo había llegado hasta allí? Alguien la había llevado, había decidido que su cuerpo cruzaría a tientas la intensidad de esos cuartos.
¿Había pensado, acaso, en la perplejidad?
¿Cómo entender esa tarde?
Ella podía convertirse en otro cuadro de la sala, en otra diosa de la lluvia. A él le habrían quedado la pequeña mirada atrapada por la quietud, por la belleza; los sabores agridulces, todo lo que ella no dijo.
Nada que explicara esa tarde. O, tal vez, las sensaciones confusas de haber andado con esa mujer por un lugar que no podía ser, que orquídeas y nieve, y un olor a café que te lleva lejos, hasta tus bordes.

2007-06-29T12:33:00.000-03:00

esta mañana la frazada me tomaba por los hombros
escondía mi cabeza y hacía un bollito el cuerpo/
el mundo era un montón de astillas dispuestas
en el parque como una muralla/
no estabas en la mañana, ni la música
y deseé perderme/estallar como un trueno
caer por los bordes hasta algún río
menos turbio que este viernes/
mejor dicho:
¿quién se tragó el sol, el misterio?

Mapas

2007-06-16T11:45:00.000-03:00

Mensajes amortajando la noche.
Un recuerdo: el mapa tatuado
en la espalda de todos los hombres.

Lo que sólo podemos leer
con los ojos de otro:
el destino.

La vida secreta de las palabras (I. Coixet)

2007-06-03T11:08:00.000-03:00

En el fondo, hay tan pocas cosas.
Silencio y palabras.
y si vamos juntos a algún lugar?
Ahora. Ya mismo.

enero

2007-05-30T18:45:00.000-03:00

Por el vidrio que distorsionan las gotas/ aun el mar se mueve como retardando la noche/y la lluvia juega con nosotras/ prófugas de pies/cubiertas de arena o café, olvido, y esa sensación húmeda bajo la ropa, entre los dedos. Entre el vidrio y el cielo todas las gotas que no me mojan, ahora que suena el silbato, que te escribo mientras alguien me increpa en portugués, mientras Lucía llora y se pierde en un París que es sucio, que ella no entiende, que derrama poesía por las calles. Y tristeza. Y todo se parece tanto a extrañarte, a intuir tu pereza de animal descalzo o arroyo, porque es inútil alejarnos de lo que somos como inútil fue negarte, absurdo olvidar tu olor para luego encontrarlo en el aire de esta tarde crecida en la inmensidad o nubes y mar como un todo verde-grisáceo

Río circular

2007-05-29T16:43:00.000-03:00

-la vida es un río que nos lleva lejos-dijo él.
-pero yo no sé nadar, sólo flotar sobre
tu pecho/ madera que va hacia ¿el mar?...-dijo ella.
-plop -dijo ludmila que era ella (solo de a ratitos).

La inminente aventura de D'artagnan

2007-05-26T03:43:00.001-03:00

Recuerdo que el gascón recibió de su padre una vieja espada y una carta. De su madre un ungüento que curaba todo lo que fuese adverso al imperio del placer. No las intrigas de nobles avinagrados y de cuyos cuerpos emanaban olores acres. No el viaje road movie de los herretes y la soberbia de corro de niños del duque Buckingham. No los bigotes engrasados y siempre aguzados. No los duelos detrás de los conventos donde los monjes se sumergían en el amor francés para adquirir el mal italiano. No las recámaras que me recordaban al museo de la independencia; polillas, colores tenues y olor a desinfectante. No el asedio de La Rochelle ni el cañoneo a la isla de Ré. No los simplones calvinistas y sus noches de biblia y muros blancos. No que los llamasen hugonotes y tal nombre me recordase ogros torpes, castos y buenos. No que muriese Milady matando, como deben hacerlo los que creen en el siglo. No la seductora coherencia de Richeliu y su oficio de poeta que, sin embargo, debo admitirlo, me exaltó; como me exaltaría muchos años después el aquel entonces todavía impensable, calor de Claromecó. No el discurrir del Sena y los carteles de los rosacruces llamando a los sabios de Europa y que los mosqueteros nunca se dignaban en ver porque ellos eran de las legiones de Dionisio y no de la fingida Minerva. No a los primeros burgueses que salían de debajo de las piedras y miraban con ojos húmedos y lívidos, trémulos de rencor y novedad a los hijos de Ares camino a la gloria. No, nada de esto recuerdo con precisión.
Sólo la despedida del gascon D'artagnan y a Athos que, cuando todos se derrumbaban ebrios a su alrededor, entre gritos, se servía más vino y escuchaba atentamente, con el rostro sereno y hermoso, el rugido de su alma y el término de las ambiciones de su vida. Completamente borracho.

Crusoe

2007-05-26T03:32:00.000-03:00

Mi primera visita a la isla de Crusoe fue a los 7 años. Robinson guardaba en su cueva en pequeños frascos la pólvora, el plomo, la tela de las velas que había arrancado al barco agonizante del que había sido arrojado su cuerpo confundido entre barriles ron de madeira, puercos salados y cuentas de vidrio. Ordenó su vida construyendo un fuerte y colgando mosquetes en las troneras. Los loros gritaban en la confusión de la selva y llenaban su memoria de la bulla necesaria para pasar la noche sin pensar demasiado en Dios y su ira vengadora. Robinson anotaba en su diario lo que debe anotar un varón prudente: la frecuencia de las lluvias, la cabra que mató, la certeza de la canícula. Hasta que se le acabó la tinta y se dedicó a sus pensamientos. Y a hablar. Para que el ruido de sus palabras o de sus gruñidos espantase a los gatos y las cabras. Todo en el hombre es industria. Con los años descubrió que sus huesos eran más frágiles y sus rodillas más lentas. Se sentaba en la mesa que había construido con ayuda del tiempo y las hachuelas. El sólo tenía las formas y el tiempo. En su alma la forma de la mesa, del altar, de los acantilados de Dover, de las lágrima de su padre que le inducía a vivir acorde a su clase y buscar la prudente fortuna del hombre quieto, de la torpeza y prontitud de una prostituta brasileña, de los cantos de las sirenas que el había confundido con los bufidos de las tortugas, del hermano del cual había olvidado el nombre y que murió buscando el sabor salado de la gloria en Dunkerke, del azúcar, de los deberes de un varón inglés. Robinson jugaba con su loro y le enseñaba a gritar sometido a su tiranía:
¡Pobre Robinson Crusoe! ¿Dónde estás? ¿Dónde has estado? ¿Cómo viniste aquí?
Robinson jugaba con su dios y le enseñaba a responder sometido a su tiranía: ¡Pobre Robinson Crusoe, yo veo en el fondo de tu alma, tú no eres lo que te rodea, tú eres la dichosa figura de mi nombre!
Hasta que un día encontró una huella en la arena de sus paseos circulares. Corrió al fuerte a cargar los mosquetes y sacar la espada de su vaina de piel de cabra. Esperó a que la lluvia o la marea la desdibujase, la confundiese con la arena, con las huellas de las tortugas, de los cocos o de los naufragios. Esa noche en su cueva soñó que no podría olvidarla.

oniria

2007-05-24T10:40:00.000-03:00

era en una estación de trenes (gris como todas)
donde te esperaba
tenía puesta la mochila de siempre
y las manos frías de cada mañana
y entre tanta gente te abriste paso
para llegar, y así
desde tus lejanos ojos
diste con mi abrazo/
entonces, corrimos como niños
que no van a ninguna parte
subimos una colina suave en verdes/
cielo abierto y tus pies sobre el suelo
y mi cuerpo leve que se iba, volando...
pero mi mano seguía en tu mano
y los brazos eran ya el hilo de un barrilete
que se tensaba de a momentos
a voluntad del viento
y ni mochila, ni cuerpo,
pesaban ya/
y el placer era eso:
estar flotando inexplicablemente
y sin desear nada más

los regalos

2007-05-18T23:30:00.000-03:00

un perfume intenso, un agua rosa
que borre el olor del cuerpo
que maree narices distraídas por el frio/
el lunar al borde del escote de una remera violeta/
canciones del otro lado del río, sobre piel de tambor/
un abrigo hecho de las horas que se le robó al sueño/
una bandeja amarilla donde compartir sabores/
una vedetina negra y sus cintitas rosas /
y un san antonio plastificado con su oración detrás/
las palabras: amiga, feliz, vieja, abrazote,
mando un sobri de regalo,
maravilloso acierto que existas/
ningún reloj para tranquilidad de julio
¿ya aceptaron esta desorientación cotidiana?/
ningún libro ¿para qué (pensarán) si tiene tantos sin leer?

2007-05-03T12:17:00.000-03:00

una vez más la ilusión de perdurar
de no estar solo
el pequeño engaño de Alicia
frente a lo absurdo:
morirse sin querer
vivir sin querer/
la niña que se oculta lo que sabe
para ya no sentir la herida
para olvidar el tiempo
en que creyó amar y siempre
era una palabra palpable
suave como una caricia/
Pero, ya ves pequeña
la herida existe
desde tu primer llanto
y olvidarla es un ejercicio
que aprendiste para seguir viviendo/
Ya ves, el día en que
debés nacer
viene diciendo que tu presente sangra
cada que crees en mañana

signos

2007-04-25T19:27:00.000-03:00

en el patio donde huye de los niños/
de todos los signos de dios/
ella corre por entre las hojas
que reúnen escritos de amor
y da con la tumba de Eva
con las palabras de Adán
sobre la lápida helada:
"Dondequiera que ella
estaba, alli era el Edén."

cosas

2007-04-14T14:33:00.000-03:00

dejé caer los escarpines cuando bajaba
a prisa por la escalera al escuchar tu nombre
pero ya no estabas ahí para alzarlos
debí esconder, entonces, el apuro lleno
de tantas horas a la sombra,
pero no/

jugué a empequeñecer
a ser una mancha más del zócalo
a esperarte como una pelusa
del quinto escalón/

estoy aquí ahora, disimulada
entre las cosas que nadie ve/
a la espera de los ojos que
me dibujen el cuerpo

Secsos

2007-04-13T22:17:00.000-03:00

hay los que empiezan en la cocina
y otros en las arenas de la madrugada
con el deseo disimulado por el frío
los hay politicos saturados de ideología
y otros que se ríen de verdades ñoñas
de posturas heredadas, de caricias aprendidas
y hay con los que te tropiezas una vez en la vida
ahí sí que un tropezón es caída
hay secsos hechos de pura alegría

para escuchar a Liliana Felipe cantando

Los sexos de Miller

Interrupciones

2007-04-13T21:37:00.000-03:00

frente al rostro de lo que sería
entre los muros cerrados y abismales
de la noche
crecen mis ojos sin sueño, cansados
de alucinar las formas de la muerte
de ver la pequeña nuez en el río azabache,
la mano envejecida a punto de soltarse,
la canción con una mujer a medio hacer,
lo que dijo y no pude oír/

en esta noche he perdido
las caricias con cada estrella que se ocultó
y navego en la piel de la que nunca llega

él mezcla mis días/ hace del tiempo
un viaje por el que voy/ errante
peleándole a los fantasmas del miedo
un rincón propio en el propio cuerpo
poblado de marcas/ interrupciones
de la que pude ser

proliferación semántica

2007-04-09T21:58:00.000-03:00

Interrumpe la noche con los besos del que se va/ sube a tientas
la escalera que termina en su cama/
oculta su voz con la luz/ enciende su piel
con una pequeña vela y aroma dulce de sándalo/

olvidan las palabras

/y sus lenguas/

prueban los sabores que acuñaron sus cuerpos/
pie contra pie se escurre el tiempo/
que lo arranca de ese instante/

lejos

el sol del norte reseca sus labios/
ahora que a ella le resuena esa palabra que no

dijo/ mientras (en un juego que prolongaba el estar ahí)

desarman

respiran/ el aire del otro.

laberinto

2007-03-25T22:23:00.000-03:00

-vos sos la laberinto?
-no sé, todavía no entré...
Ella camina hacia el centro,
desde la salida, él, le mira en los ojos
todas las mujeres que desnudó/
como quien ve irse lo que ya no será
atado al paso que no da
y su condena:
la prisión de un observador inmóvil

2007-03-18T21:02:00.000-03:00

esa tarde libramos la batalla por conseguir
un lugar en el taxi que nos llevara
lejos de nosotros/
En esta ciudad de autos asesinos
supe que el chocolate sabía así
sólo porque estaba sobre tu espalda,
porque era ella quien lo derretía lentamente
y en ella yo podía recostarme/
hamacar mis piernas, colgarme
sin temor a caer
y por eso fue que tendí mi cuerpo
sobre el álamo que se alzaba
cruzando el pequeño canal del parque
ese tronco era tu espalda
en un intento de evitar que me ahogara
y mientras, vos me veías
desde el barro diciendo advertencias
de esas que no convencen a nadie/
entonces pensé que las palabras
eran tus enemigas y recordé
que preguntaste si HABÍA que decir
que aquello nos gustaba
que nos gustábamos/
y no/
el haber y el deber iban quedando
tan lejos de nosotros/ y lo único que había
era: esa tarde, el verde, un olor a canal
de ciudad abandonada, los pájaros
volando lejos de su templo,
y una canción triste en los ojos
como si fuera esa tarde la última vez

había esos signos de que nada es real,
y habíamos vos y yo rozándonos débilmente
perdiéndonos luego en la avenida/
jugando a ser felices
como quien le roba tiempo a la muerte.

carencia

2007-03-12T18:53:00.000-03:00

intenté encontrarte bajo las piedras
de este océano
entre las gotas de un vendaval de marzo
o en los huecos profundos del sol en la mañana
y no estabas/
y no estás en lo que escribo:
letras en la carencia de vos/
escribo desde la herida
con un pie en cada territorio,
en cada piel,
escribo hasta la cicatriz
hasta volver a tocarte

por ser indecible no le encuentro título

2007-02-21T12:14:00.000-03:00

cansada de entregar mi cuerpo a la rutina
de una prostituta inteligente y tierna
despierto del suicidio del deseo
viendo el rostro de mi sexo ahorcado
por un nudo perfecto que a los dieciocho
ultrajaba los sueños, y entonces,
dios era una estatuilla a la que mi abuela alabó
y todo era lejano en la habitación
que vi desde la ruta tantas veces
y a la que no volveré /porque ella está/
claro que está, pero envuelta en papel madera
con moho verdinegro, con las bolsas de coca
sobre la cama, con la luz encendida (como esa vez)/
y todo tan oscuro/ tan inexplicable que ya lo veo:
un cadáver con expresión de haber necesitado
romper, caerse, estarse fuera y, desde allí, verme:
soltar, nadar libre en este mar confuso
y encontrarte vendaval,
nieblas en que emergen dos manchas
y lo que el lenguaje no podrá decir
de esto porque sería condenarlo
lo que la palabra se pierde por no latir
o sea, denuncio la inutilidad verborrágica
y su lógica explicativa/
o sea, lo que quiero decir
empieza justo cuando acaba esta palabra

“¡mueran los versos objetivos!/¡inventen una lengua donde quepa/todo el furor que falta!”

2007-02-21T12:02:00.000-03:00

Gigante de boca mojada, juega, acaricia,
mariposa que vuela entre dedos suaves y blancos,
huele halo invisible que va dejando,
busca, tiernamente, cobijar alas,
sin herir destino, sin detener deseo,
soporta cosquillas,
sujeta tiempo que roba, a hermanos,
gigante mirada indiferente,
ojos que filtran preocupación,
¿pero quién sabe cuál?,
y todo puede deshacerse en instante,
todo si alas lo rozan, pierde equilibrio todo,
y cae cuerpo o tradiciones más palabras
o en cuerpo cuerpos que amó
o muertes que memoria tiene grabadas (que fueron y vendrán),
¿pero cae? ¿o crece para abajo?
¿y cuál abajo si Ella va y viene
y desorienta toda referencia del haber sido
o ca-mi-nar-con-los-pies-en-la-tie-rra?

2007-02-01T22:03:00.000-03:00

LOLA PANIAGUA
Contra ti he intentado irme alejarme
la clausura requería velocidad
pero finalmente eras tú la que abría la puerta

Estabas en cualquier cosa que pudiera
caminar llorar caerse al pozo
y desde la claridad me preguntabas por mi salud

Estoy mal Lola casi no sueño

Roberto Bolaño

mi difícil aprendizaje del cine

2007-01-11T01:37:00.000-03:00

¿por qué el olvido no es una disolvencia,
que se esfume en un fondo blanco
y me de ilusión de la permanencia?
¿por qué el olvido es como una cámara
que se aleja hasta convertirnos en un punto
que ya no se puede ver
cuando
,al final,
salen los créditos?

yo no puedo olvidar,
por eso nunca entenderé el cine

nuevedelunodelcerosiete

2007-01-09T17:41:00.000-03:00

se van sus ojos entre el humo
y sus piernas sueltan un país inundado en llanto
sus labios ya besan el agua que beberá mañana/
la montaña que no arrulló los violentos días
espera intacta, devorarle el guiso de la memoria.

2007-01-09T17:40:00.000-03:00

Tu cuerpo: un abismo dentro de otro: la noche,
donde cayí ahogada, mariando el tiempo
y los pies que me se perdían entre las cosquillas
de hundir mis miedos en la oscuridad de tu abrazo/
ahora que una playa te cobija y no mi cuerpo,
intento tu nombre de gato triste, mientras huyo
de la sensación de desearte, torpemente, ciega
en un bosque lleno de silencios
y miradas que atan

Despedida

2007-01-09T17:37:00.000-03:00

"Querido amigo: podría decir te amo pero desde tu abismo no alcanzarías a escucharme. Las distancias peores son las que nos imponemos a nosotros mismos. La soledad más terrible es la de ese otro páramo: el corazón. Tal vez los peces conservados en piedra –tesoro perdido- sean espejismos de tu amor. O no. Él estará intacto como la estancia, inconmovible ante tu paso, ante mis besos.
Querido amigo, la locura es esto: hacer lo que deseamos con quien no se debe, o tal vez, evitarlo, y que las leyes del caos nos hagan chocar en las más extrañas esquinas de la vida. "

en "Traducciones imposibles" op. cit.

Somagrafía

2006-12-27T15:16:00.000-03:00

"...Sólo necesitaba eso: un mensaje confuso e indescifrable para saber que todo no era producto de una-mente-calculadora que planeaba desmantelar la farsa que no existió. Las cosas se complican a veces, pero esa mañana mi cuerpo quedó temblando en el roce de tu pelo y fue inútil tratar de imponerle todas las razones que advierten lo que no debería ser. Lo incierto se abre paso como un incendio, va derritiendo lo que creímos, nos apura a lo que somos capaces, interroga nuestros miedos y sueños como a niños perdidos, y tal vez no sea tiempo aún, pero vamos por la senda hacia el borde del peñasco. Abajo, el agua donde abandonar los cuerpos. Antes, el abismo: un vacío infinito donde perder la voz que aprendimos -en ese bosque que de a poco se vuelve ceniciento-."

de "Traducciones imposibles", H. M., Bs As, 1983

urgencia

2006-12-27T15:14:00.000-03:00

ansío entrar/ encajarme en el ocre
salado y tibio/ no hacer pie
me urge sacarme la ropa como
los días que ya no puedo llevar encima
al llenar mi nariz con el ardor
insoportable del cielo
y que no salgan pensamientos
y que no soplen letras dichas
y que no haya cómo
nombrar tanta existencia
y que pueda ser
/por vez primera/

perdida

2006-12-16T15:29:00.000-03:00

sin dormir sin dejar de respirar
dulcemente/ he perdido ¿sin querer?
todos los números que llevan a vos
con las ganas de decírtelo tiradas
sobre el edredón agobiante del verano
bajo las miradas insultantes
sobre los trazos de esa voz
susurros de oscuro lobo triste
qui busca endurecer
um corazoum tam fracu
en negra noche tiznada de espera
el animal que espera tu luz
de luna indiferente en la distancia
se relame las heridas y tiembla
ante la inmediatez de tu cuerpo

Interrupciones

2006-12-01T08:46:00.000-03:00

hay un lugar donde no
donde el aire
y las calles se cubren de
donde hacer el amor te
y los cuerpos levitan con un insólito
donde la grifa es pura y dulce como tus

en ese la luna crece hasta
por las grietas de piedras milenarias
y pieles nuevísimas /y la noche
está pariendo magia cada vez que muere el
y debés resguardarte entre
sino querés que te haga de su

en ese valle la niebla los miedos
y los deseos se cumplen
pero el misterio intacto
como si Lesbia hubiera amado a Catulo
y como si
Hay ese lugar, un motivo,
una excusa para viajar (por )
y hay mi mochila que espera tu

(sin más espacios en blanco)

Sobre el Cid y la quietud de las cosas

2006-12-01T08:41:00.000-03:00

oh mío muy mío
mister Cid el caballero
no nos vió ud esa mañana
rodando por el suelo
y yendo, desde el pino
hasta la torre quieta/ mientras
el silencio tejía arpegios
y la luna huía de la luz
que nos amanecía con la magia
de las manos que dan contra la nada.

Friederich revoloteaba, insomne,
mostraba la muerte errante
pero el cielo era tan nómade,
y fugaz e inevitable nos besaba
tontamente, inexploradamente
dejando que la calle creciera
y que mis pasos fueran al sur
más al sur que cualquiera de tus sueños.

La playa que quisimos no era aquella arena,
y tal vez el mar no esté allí/ para vernos
dar nuevamente contra la oscuridad ajena,
y tal vez, aprenda que la libertad es eso
estar estando condenado a tu tiempo

el paraíso ahora!?

2006-11-24T11:08:00.000-03:00

Abu Hazzam abrazó con fuerza
las ganas de morir
la camisa sudada de Yamil

Ellos, con la patria nómade,
obligados a lo provisional
andaban,
dormían en cualquier suelo/
no tenían cama fija, ni mujer

Cada uno vivía/ con el sentimiento
de encontrarse en él siempre de paso

pdta: texto nómade como

sus personajes, en escritura

constante/ no acabado.

2006-11-20T20:51:00.000-03:00

existo y -casi- no pienso
caigo,
mareada,
golpéo
el tiempo /que nos falta
las voces /que me apuran
y el viento de noviembre
que lleva ¿a dónde?
¿a la comarca sin límites/
su cuerpo/ el devenir?
sigo,
cayendo
y estoy perdida
sin mi estupidez

Rayuela

2006-11-18T21:05:00.000-03:00

ella que jugaba a la rayuela respiraba lento
antes de cada salto, hacía equilibrio en el pie
que más quería el que golpeaba, con su corazón,
el suelo frío. En su pequeña palma empuñaba la piedra
y no acertaba al cielo, pero blandía su cuerpo como
esos guerreros capaces de danzar hasta alcanzar su muerte.
Ella sabía que el verde era silencio, y dibujaba de verdes
el mapa de su juego, y buscaba a cada paso ¿pero qué?
¿alejarse de la tierra? ¿volar, subir, crecer?
¿dar con alguien que siguiera el juego? ¿que no temiera temer
perderse, no ver ni cielo, ni suelo, y estar así, suspendido/
perdido o como preguntándose por qué no? ¿Qué no temiera
agotar/arriesgar la respiración a cambio de nada/
o ella jugando?

?

2006-11-17T17:32:00.000-03:00

Y aunque pasara díanoche así tan caída por los ojos que no te ven
o como muñeco mecánico repitiendo ahhhhhh a cada instante
a cada hora con el sueño de las horas que no dormí en vos
que no estás aquí ¿y cómo sos? ¿y cómo, puedo imaginarte sin tiempo?
o acaso tejer trenzas con la oscuridad para alcanzarte/

crecerán los deberes de la educación pública como médanos
alrededor de mis piernas o cintas de colores que sujeten el delirio
pero ¿puede vivirse uno, acaso, sin deseo,
o desvivirse en la fatiga de las cosas?
¿y yo? ¿puedo dejar de reirllorarreir, cerrar la boca,
juntar los labios y decir algo,
una palabra que suspenda/calme/alivie
esta ansiedad /extrañeza de estar presente/ausente?

el jilguerito no sabe decirme dónde escondiste mi voz,
en qué bolsillo profundo fue echada
y di tú, eh! no me oyes? ahorita di
con qué voz, en qué silencio
despertármete y no ver blanca el alba

tema de amor

2006-11-01T20:34:00.000-03:00

¿y si sólo nos dejáramos atrapar por el misterio,
como quien se pierde en la noche sin luna
/ni estrellas /ni miedo al abismo?

están las nubes llorando
por el beso que no te di
y en tus ojos las palabras
acallan todo alrededor

dame en tus manos la paz
la tierna hierba que me abriga/

siente un poco del rostro absorto
que guardo impaciente de tí
corre /vuela en tus pies, la música
que no te ata, que no me ata
la indescifrable serenata
escondida en cada gota
de los versos que me crecen
y yo no dejo salir

no más saudade, almitas tristes
la caricia simple juega/ reta
al tiempo cruel /y lo deja
maniatado /tambaleando
y buscando / en las veredas
victimitas de gris seda
telas que ni el viento
echará a volar

escucha Dulce Pontes - Cinema Paradiso

Che

2006-10-26T17:41:00.000-03:00

cuando las ventanas del mundo

se cerraban para que ella no salte/

cuando el errático vacío externo

se oponía al incierto destino/

más acá era el vientre,

los senos cargados

tu nombre heredado

y el amor que no se aprende.

pudiste desafiar en el malecón tu suerte

y sembrar el absurdo que nos deja

la muerte pero dejaste pasar los años

sin que el mar te mojara, ni los otros,

ni los gritos contra el dictador

por la Bolívar, ni el ardor del ceviche

en medio de la pesada Lima, ni el amor

de la niña que adoraba sus muñecas/

así cayeron mis párpados en tu pecho

cuando el aire nos llevaba altísimo y

rodábamos ahogados hasta la orilla

del Querococha, en el gris quedaban

el temor al abismo, al placer, a la risa

y a todo lo desmedido de que somos capaces/

en la distancia, lo desconocido

que nos sabemos, crece con las horas

y la música, descubre, en la humedad del parque,

con su melena radiante de verdes,

al hombre invertido con los pies en el cielo.

"...y se estremece la caja roja del corazón simple como un cuchillo" (J. J. Saer)

2006-10-26T07:22:00.000-03:00

Escucho tu voz como huella de algo que no es recuerdo.

Llevo lo imposible en el bolsillo del jean

que nunca acariciaste. Y más adentro,

tanto como para haber perdido todo sentido,

como un carozo rodeado del jugo más acido: el deseo de vos.

¿Acaso la palabra que no dije me retumba a cada hora,

como latir incierto, para matar a la que nunca seré?

Me quedan los cuerpos insignificantes que acumulé bajo la lluvia.

Prendidos a mis tobillos buscan llevarme a un mar tan salado

donde despierte en estatua. En contrapartida mis pies aun bailan,

y me sacuden la sal para creer en tu misterio.

flores amarillas

2006-10-22T23:03:00.000-03:00

y en la oscuridad su voz
socava el cuerpo, las manos
con que repica el ritmo
/corazón lento/
entre andar y estarse quieto
pasos que acariciaban
como una hoja al viento
soplo de sus labios
que me quimera el tiempo/

mudar los rezos en sueños
sus ecos -aun- horadan el hueso
tuertos, a ciegas, buscan el beso
mis miedos tiernos como cactus
corren hacia el sol y él
tiñe las espinas de flores amarillas

hoy se fue un querido amigo

2006-10-10T19:34:00.000-03:00

ya no volverá a recibirme cuando vuelva a casa, dispuesto a compartir su soledad con la mía. Quisiera escribir un poema sobre la esperanza, pero hoy ya no hay tiempo, hay que volver a la vida.

una casa

2006-09-24T23:12:00.000-03:00

una casa
límite entre la vereda y mi almohada
pared que se levanta entre los chismes
y el susurro
afuera las horas y aquí mis tiempos
las que fui, la que soy y las posibles
lijan los muros que me abrigarán
el próximo invierno...
no mataré a la tortuga
cubriendo el caparazón de
piedras preciosas

hablando de amar...

2006-09-18T18:56:00.000-03:00

arriesgar la camisa, la piel, los botones,
los viajes futuros, impagos y heroicos,
arriesgar la cena en manteles planchados,
la ducha privada, interminable del sábado
arriesgar los mates con espuma y amargos,
correr con el riesgo infame de dormir pocas horas,
andar arriesgando ratos de ocio, callados,
de ocio verde de ese que trepa estatuas en la plaza,
arriesgar el olor dulce al ámbar,
a transpiración del alba,
vivir el riesgo improbable de morir por el tedio,
caer en la cama a riesgo de dormir
sin despertar primero/
en la voz el riesgo de la herida, las disculpas
y el disfraz

el riesgo como límite entre los deseos
y el abismo
y nosotros:
seres rasgados, agrietados en mil partes/
antes, mucho antes de haber saltado.

oh captain! my captain!

2006-09-16T00:11:00.000-03:00

Como sé que mis post son leídos sólo por mis amigos ¡gracias a la amistad! Supongo que no andaría mal contarles algunas de las fobias que dominan mi endeble y espiritual naturaleza:

-elijo al azar algunos ítems y los copio -

ODIO:

15- Los chistes amables, los que juegan con la homofonía, con el equívoco y los chistes que utilizan las palabras que digo con mucha seriedad para provocar una risa como respuesta.
21- Cualquier película donde salga Robin Williams –el que yo sepa su nombre ya habla mucho de mí-
39- Que después de una magnífica afirmación, lúcidamente rotunda, algunos quieran salvarse con frases como: “salvo las honrosas excepciones” “no me refiero todos, sólo a algunos”.
41- Los recuentos de fin de año en la televisión. Nunca los veo, pero su sola existencia me acojona. Lo grave fue en 1999 y los recuentos del milenio.
45- La noche del 31 de diciembre de 1999 y la certeza de que estaba haciendo el más completo ridículo sin que pueda evitarlo o refugiarme en algún lado mientras contaban los segundos que faltaban para la medianoche.
67- La puntuación, odio la puntuación, me aleja de la fluidez absoluta. En nombre de mi inclinación mística la odio.
77- A los que siempre quieren reír y estar felices, su insistencia me pone sombrío y me obliga a dudar sobre su salud mental.
89- Las personas que no pueden decir caca, culo, poto.
95- Las películas gore y los que ven en ellas la posiblidad de una epifanía humorística. Quizá debería ser más preciso: odio a los que justifican su gusto por las películas gore. Bueno, en general, cualquier tarado que justifique sus gustos.
127- Las charlas sobre música donde todos olvidan que pueden poner un disco y quedarse callados. En realidad yo hablo mucho en esas ocasiones, no porque sepa algo, sino todo lo contrario: porque quiero agotar las posibilidades.
131- A los que les gusta el Jazz, la nueva trova. En realidad odio a cualquiera que le guste mucho algo, a tal punto que pueda decirlo sin lugar a dudas.
169- Los chistes ingeniosos, porque casi nunca soy yo el que los dice y me obligan a reír a carcajadas y sentir envidia a la vez.
170- a los peruanos, salvo algunas honrosas excepciones.

Dos cervezas más...paga Jorge

2006-09-15T19:50:00.000-03:00

Creo que el responsable de mi aguda agrafía es Hegel. El problema es que no le creo, pero debo creerle para seguir con mis lecturas. Aún más, siento que me molestaría creerle. Tengo la sensación de que estoy frente a uno de esos que se aguantan los pedos un día entero para soltarlos con desesperación en casa. Sí, es un genio. Sí, admito que sin él no entenderíamos bien los dos últimos siglos. Sí, acepto que cuando lo entienda del todo quizá sonreiré recordando mi incredulidad y mi burda resistencia ante la razón. Todo bien, pero me molesta, realmente me incomoda que para Hegel el ser sea igual a la nada. Aunque esto esté probado y reprobado por los altos profesores alemanes. Pese a mi militante antipatía por él, me alegra pensar que Hegel fue maestro de alguien como Feuerbach, quien sugería, desesperadamente -así me gusta imaginarlo-, que para sentirse parte de la naturaleza bastaba sumergir nuestro cuerpo en el agua y flotar.

PD culturosa -o en todo caso que pretende salvar mi creencia culturosa-: Sí, entiendo la distinción que se realiza en la filosofía alemana entre entendimiento y razón. Confieso entender el sentido ontológico de la unidad del ser y la nada. Y Parménides y Heráclito y Platón y Aristóteles y.... pero que diablos, igual me molesta. La explicación a mi resistencia quizá la pueda hallar en algo que dijo ese simpático ilustrado que era el Barón de Holbach, un alemán que vivió desde los 12 años en Francia (trad. libre): "me estoy desapasionando, por lo tanto, me estoy estupidizando"

But i do not need kindness

2006-09-13T00:48:00.000-03:00

Han pasado 5 años desde la última vez que fui al cine. El año 2001 vi Apocalipsis Now con Miguel. No fue una pérdida de tiempo. Hoy he vuelto a ver una película, mil ochocientos días después, en el mismo cine. Tampoco fue una pérdida de tiempo. Quisiera contar más, pero será cuando acabe con esta época de agrafía.

2006-08-27T12:53:00.000-03:00

Por la partitura del mundo anda Amalia

la hoja en blanco le saca una triste melodía:

su tiempo

y ella camina entre acordes inciertos…

así serán tus huellas como borrones de niño

como hoja en la tormenta del mundo que despierta

cuando tus manos lo ven

eres el grito que no espera su boca

eres el susurro que calma los oscuros huecos

del alma / tu cuerpo

estando donde no lo encuentran,

bailando al compás de la noche inmensa,

imagina las extrañas tierras que no te han visto

busca descansar en un abrazo que amase las sombras,

sacar las piedras de lo heredado que hieren tus pasos

¿Dónde hay alguien, aun, alguien, que no tema perderse

entre tu vientre y el cielo, entre la pena y tus dedos?

¿Alguien que escuche la canción escondida

bajo tu piel de nuez?

Hijas de lo que es y no es,

lo que deseamos/ lo que deberíamos

yo te perdono te comprendo

ahora que necesito lo mismo

y al borde del abismo

te vendo

como asumir que la ceguera es irremediable

que sólo a tientas avanzaremos la dulce muerte,

buscarnos -sobre girasoles- todo el tiempo:

el deseo como un astro que calienta y encandila

viajando sin dar con nuestra patria

la nunca quietud que nos anda por las venas

alimenta y devora los vestidos

que ensuciamos cuando niñas.

estabamos hablando de...

2006-08-17T22:11:00.000-03:00

uhmmm mejor escuchen esta canción, habla de lo mismo

Corregir

2006-08-17T11:25:00.000-03:00

no puedo volver a leerme

sin saberme muerta

cruel trabajo de insistir

contra la propia palabra

contra el mismo cuerpo

contra todos los miedos

me soltaré el pelo para que estalle el sol

entre los blancos y se iluminen

hasta la punta, y se deslice

por cada curva –esta luz-

que lava letras

cada puta palabra opaca (en mis pupilas)

palpita en los rayos, titila

derrama su sangre púrpura,

propaga, prosigue,

pugna sacarme del hoyo

(la noche turbia)

me ven desde el borde

los versos que rondan, dibujan

mis ojos/ mi boca

alteran lugares, figuras, el fondo

este hueco,

me leen, corrigen

de lejos este borrador:

mi vida

un regalo para mis amigos

2006-08-10T22:17:00.000-03:00

Amigos míos cumplo un año más y les tengo tres regalos. Una canción "l'amitié", algo que dijo Vittorio Gassman y me ha hecho reír un buen rato: "El único error de Dios fue no haber dotado al hombre de dos vidas: una para ensayar y la otra para actuar". El regalo final que me servirá para despertar el día 12 con una gran sonrisa fue otra cosa que dijo Peter Ustinov: "El secreto de vivir y conservar el optimismo estriba en ser lo bastante tonto para creer que lo mejor está por venir"

La Amistad

Muchos de mis amigos han venido de las nubes,
con el sol y la lluvia como simples equipajes.
Hicieron la estación de las amistades verdaderas,
la más bella estación de las cuatro de la tierra

Ellos tienen esa dulzura de los más bellos paisajes
y la fidelidad de las aves de viaje.
En sus corazones esta grabado un infinito cariño
aunque, alguna veces, en sus ojos, se desliza la tristeza

Entonces, ellos vienen a refugiarse conmigo,
y tú, también, tú vendrás

Tú podrás volver a irte a las profundidades de las nubes,
y de nuevo, sonreír con alegría a otras caras,
dar a tu alrededor un poco de tu cariño,
aún cuando algún otro quiera ocultarte su tristeza

Como no sabemos lo que la vida nos da
puede ser que la próxima vez, no sea ya nadie
Si me queda un amigo que realmente me comprenda
yo olvidaría al instante mis lágrimas y mis penas

Entonces, tal vez vendré donde ti
a refugiar mi corazón en tu árbol.

la letra en francés está en el primer comentario, en voz alta deja un rico sabor. Si quieren descargarla, aquí está

Alas pa' volar y valor para brillar entre la luz

2006-08-07T22:38:00.000-03:00

primero la tapa, como debe ser

2006-08-03T22:36:00.000-03:00

¡Cómo si no pudieran hacer sus porquerías solos!

2006-08-03T22:28:00.000-03:00

Foto de Reuters

matando el nazi que llevo adentro

2006-07-29T02:25:00.000-03:00

¿debería comprar un mp3 player?

2006-07-29T02:19:00.000-03:00

feliz cumpleaños a mí

2006-07-27T19:35:00.000-03:00

y esta es de las canciones que cantabamos junto a la torta con los muchachos del PC (¿cuál? el único, naturalmente):

Yo quiero ser domador de osos

2006-07-26T23:11:00.000-03:00

y un día, a la mitad del espectáculo, mis osos y yo huiríamos al bosque para entregarnos a nuestro pelaje y a nuestro olfato, me verías entonces saltando en un río, curiosamente no el de Heráclito, con mis garras feroces. Como un oso nunca muere, eso creen ellos, podré dormir todas las noches sin necesidad de tomar Diazepán, ni leer a Camus. Tú me darás clavos de acero y yo los incrustaré en los árboles para que las cadenas de las motosierras se rompan. Nuestros osos, tú y yo celebraremos cada cadena rota con bailes de oso y miel en nuestro hocico. Hibernaremos juntos, en la misma caverna. Aunque esto sólo ocurra en las leyendas tibetanas.

quise ponerle de subtítulo "el origen de la familia", pero me pareció resuperdemasiado fome, así que el título queda ahí y el que leyó este comentario, pues debe quererme mucho, porque en realidad no dije nada.